Escrevo. Sou escritor.
Não daqueles escritores renomados, bem conceituados, de sussesso, mas sou.
Não daqueles escritores renomados, bem conceituados, de sussesso, mas sou.
Escrevo de tudo e sobre tudo.
Escrevo coisas da vida e sobre a vida. Escrevo somente.
Nada muito além, nada muito aquém. Algo próximo do que se chama mediano.
Gosto desse título. Ele me cai bem. Aliás, porque não cairia? Eu sou médio. Nem muito alto e nem muito baixo. Nem muito pobre e nem muito rico. Nem muito bonito e nem tão feio.
Nem muito sábio e nem tão ignorante assim. Vivo ali, na metade. E de metades minha vida segue.
As extremidades passam longe de mim. Não sei o que é ser feliz demais e nem o que é morrer de tristeza. Não sei o que é ter dinheiro demais e, no entanto, desconheço a miséria.
Aliás, desconheço também a miséria de espírito. E nesse contexto, a medianidade até que me cai bem.
Sou distante da pobreza espiritual. Também é verdade que não sou puro, porém, acredito que qualquer pequeno afastamento do vazio espiritual já é algo a ser celebrado. E digo isso por que aprendi que a vida requer sensibilidade. Sensibilidade de espírito. E ser sensível é buscar ampliar a percepção. É olhar o mundo com os olhos da alma. É enxergar onde nada se vê. Escutar o que ninguém ouve. Achar palavras para descrever o inefável. Despender tempo a observar o vazio e enxê-lo. E é por isso que escrevo. É por isso que sou escritor. Por que gosto de admirar a vida que passa. Gosto de perder tempo observando o sorriso de uma criança. Gosto de analisar o formato das nuvens do céu. Gosto do vôo dos pássaros. Gosto da vida. E, o gostar da vida me obriga a querer registrá-la. Se possível todos os segundos que vivo. Todas as vezes que respiro. Se possível, todas as vezes que sonho, todas as vezes que desperto. Por que pra mim o despertar é quase um sonho. E o sonho é uma forma de despertar. Despertar para a vida. Despertar para a imaginação.
Escrevo coisas da vida e sobre a vida. Escrevo somente.
Nada muito além, nada muito aquém. Algo próximo do que se chama mediano.
Gosto desse título. Ele me cai bem. Aliás, porque não cairia? Eu sou médio. Nem muito alto e nem muito baixo. Nem muito pobre e nem muito rico. Nem muito bonito e nem tão feio.
Nem muito sábio e nem tão ignorante assim. Vivo ali, na metade. E de metades minha vida segue.
As extremidades passam longe de mim. Não sei o que é ser feliz demais e nem o que é morrer de tristeza. Não sei o que é ter dinheiro demais e, no entanto, desconheço a miséria.
Aliás, desconheço também a miséria de espírito. E nesse contexto, a medianidade até que me cai bem.
Sou distante da pobreza espiritual. Também é verdade que não sou puro, porém, acredito que qualquer pequeno afastamento do vazio espiritual já é algo a ser celebrado. E digo isso por que aprendi que a vida requer sensibilidade. Sensibilidade de espírito. E ser sensível é buscar ampliar a percepção. É olhar o mundo com os olhos da alma. É enxergar onde nada se vê. Escutar o que ninguém ouve. Achar palavras para descrever o inefável. Despender tempo a observar o vazio e enxê-lo. E é por isso que escrevo. É por isso que sou escritor. Por que gosto de admirar a vida que passa. Gosto de perder tempo observando o sorriso de uma criança. Gosto de analisar o formato das nuvens do céu. Gosto do vôo dos pássaros. Gosto da vida. E, o gostar da vida me obriga a querer registrá-la. Se possível todos os segundos que vivo. Todas as vezes que respiro. Se possível, todas as vezes que sonho, todas as vezes que desperto. Por que pra mim o despertar é quase um sonho. E o sonho é uma forma de despertar. Despertar para a vida. Despertar para a imaginação.
Despertar para um mundo diferente. Um mundo feito de palavras e onde tudo existe. Um mundo onde tudo cabe. Um mundo onde os sonhos são realidade. Um mundo onde o querer é poder, distante desse mundo mesquinho em que vivemos. Um mundo onde a vida vale a pena, distante dessa vida ingrata e sanguessuga. Um mundo onde eu me encontro. Feito de palavras e repleto de imaginação. Paralelo ao mundo real, porém, com acesso apenas aos que galgam a irrealidade. Do lado do mundo comum, no entanto, com as portas abertas somente para quem vê na vida algo além do que o simples viver.
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